Poema Árabe... Hermoso XD

Querido Blog:


Supongo que alguna vez les habrá llegado por mail el siguiente poema y sabrán de qué se trata, si no, disfrútenlo =)

تحت نظام ملكي برلماني. الملك منصبه فخري و رن و واحدئيس الوزراء هوالحاكم الفعلي للبلاد. البرلمان الإسباني مقسم الى مجلسين واحد للأعياوعدد أعضاء يبل عين و واحد للنواب و عدد نتائج الانتخابات نائب. نتائجالانتخابات الأخير مباشرة من أصبحت الشعبسنوات، بينما كل سنوات، بينمايعين عنتخاباتضو من مجلس ا الشعب أيضاً. رئيس الوزراء و الوزراءيتمماعية و تعيينهمللأعيان

Qué hermoso ¿verdad?

Yo casi lloro donde dice

قبل البرلمان اعتماداً على نتائج

Yo lloré, pero de la risa porque lo que en realidad dice es:

En virtud de una monarquía parlamentaria. Ren Rey y su orgullo. Ahdiis Hoalhakm real Ministro del país. Parlamento español se divide en dos cámaras, uno de los miembros serán nombrados Oaiauadd y un número de diputados y adjunto los resultados de las elecciones. Ntaijalantkhabat directamente de este último se convirtió en Alcabsnoat, mientras que cada año, Binmaiein Antkhabatazav del Consejo, de un pueblo también. Primer Ministro y Wazzraitmmaip y Taienhmelloaian.

La parte que hace llorar es: "Por el Parlamento, sobre la base de los resultados de" XD (No digan que sé árabe o me acusan de terrorista =P).

Mi intención era aprovechar este chiste que me llegó por e-mail para compartir un pensamiento de uno de mis autores favoritos, Omar Khayyam.

No lo haré largo (para que no les dé flojera leerlo). Él fue poeta, astrónomo y matemático persa, aunque se le conozca más por ser amante del vino y sus líos con los mochos de la época.

Y aunque muchos no lo ubiquen, fue quien inventó la X en álgebra, corrijió el antiguo calendario Zaratustrano (calculó la duración del año con una exactitud asombrosa, ya que su error es de un día en 3770 años) y entre sus obras se encuentra la Rubayyat que contiene 1000 estrofas.

Mas adelante postearé uno que otro poema que me gusta de él, mientras, les dejo un fragmento con el que hoy me volví a identificar:

Dime ¿Que hombre no ha transgredido jamás tu Ley?
Dime ¿Qué placer tiene una vida sin pecado?
Si castigas con el mal el mal que te he hecho,
dime ¿Cuál es la diferencia entre Tú y yo?"

Escuchando: The Mission UK - Wasteland

Muero... Si No Te Miro Amor, Si No Te Miro

Querido Blog:

Hay algo que me cae gordo que hace la gente cada que alguien famoso fallece... que de la nada resulta que eran súper mega fans del difunto en cuestión; vagando por varios blogs me topé con varias dedicatorias a Don Benedetti, y no es que no lo merezca (claro que si y muchos más posts) lo que me molesta es que solo pegan un poema y una foto que nada que ver y ya =S

En fin, yo diré que a mi si me gustaba su obra, no era tan fan como para leer todos sus libros (solo he leído 8) pero me caía muy bien y la verdad sentí muy feo al enterarme esta mañana que había pasado al estado del Bardo (transición entre una vida y otra según el Budismo).

Para terminar, les comparto uno de mis poemas preferidos de este autor:

TE QUIERO

Tus manos son mi caricia
mis acordes cotidianos
te quiero porque tus manos
trabajan por la justicia

si te quiero es porque sos
mi amor mi cómplice y todo
y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos

tus ojos son mi conjuro
contra la mala jornada
te quiero por tu mirada
que mira y siembra futuro

tu boca que es tuya y mía
tu boca no se equivoca
te quiero porque tu boca
sabe gritar rebeldía

si te quiero es porque sos
mi amor mi cómplice y todo
y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos

y por tu rostro sincero
y tu paso vagabundo
y tu llanto por el mundo
porque sos pueblo te quiero

y porque amor no es aureola
ni cándida moraleja
y porque somos pareja
que sabe que no está sola

te quiero en mi paraíso
es decir que en mi país
la gente vive feliz
aunque no tenga permiso

si te quiero es porque sos
mi amor mi cómplice y todo
y en la calle codo a codo
somos mucho mas que dos

¡TODO ERA AMOR!

Querido Blog:


He aquí otro poema de mi poeta favorito: Oliverio Girondo =)

Aprovechando el mes del Amor ^_^

Enjoy it!

¡TODO ERA AMOR!

¡Todo era amor... amor!
No había nada más que amor.
En todas partes se encontraba amor.
No se podía hablar más que de amor.
Amor pasado por agua, a la vainilla,
amor al portador, amor a plazos.
Amor analizable, analizado.
Amor ultramarino.
Amor ecuestre.
Amor de cartón piedra, amor con leche...
lleno de prevenciones, de preventivos;
lleno de cortocircuitos, de cortapisas.
Amor con una gran M,
con una M mayúscula,
chorreado de merengue,
cubierto de flores blancas...
Amor espermatozoico, esperantista.
Amor desinfectado, amor untuoso...
Amor con sus accesorios, con sus repuestos;
con sus faltas de puntualidad, de ortografía;
con sus interrupciones cardíacas y telefónicas.
Amor que incendia el corazón de los orangutanes,
de los bomberos.
Amor que exalta el canto de las ranas bajo las ramas,
que arranca los botones de los botines,
que se alimenta de encelo y de ensalada.
Amor impostergable y amor impuesto.
Amor incandescente y amor incauto.
Amor indeformable. Amor desnudo.
Amor-amor que es, simplemente, amor.
Amor y amor... ¡y nada más que amor!

Escuchando: Within Temptation - Wish You Were Here

Ashes and Snow

Querido Blog:

Sé que llevo meses debiéndote este post... pero hasta hoy me nació ponerlo, por esperaba el momento apropiado:

Carta del día 365

Si vienes a mí en éste momento
los minutos se convertirán en horas
tus horas en días
y tus días…
en toda una vida.

La princesa de los elefantes
desaparecida hace exactamente un año.

Ése día
recibí una carta
me pedía que regresara
al lugar donde comenzó mi vida con los elefantes

Te ruego que me perdones
por que el silencio entre nosotros
se ha prolongado durante todo un año.

Ésta carta
rompe ése silencio
es la primera de las 365 cartas que voy a enviarte
una por cada día de silencio.

Jamás me mostraré tan auténtico como en estas cartas
son mis mapas de la trayectoria del ave
y son cuanto sé que es cierto.

Lo recordarás todo
y todo será como antes.

En el comienzo del tiempo
los cielos
estaban llenos de elefantes voladores
cada noche yacían en el mismo lugar del cielo
y soñaban
con un ojo abierto.

De noche
cuando contemplas las estrellas
ves los ojos de los elefantes
que miran fijamente
y duermen con un ojo abierto
para vigilarnos mejor.

Desde que ardió mi casa
veo la luna con más claridad.

He contemplado todos los edenes que se han desplomado en mí.

He visto edenes que tuve en mis manos
pero los que deje escapar.

He visto promesas que no cumplí
dolores que no alivié
heridas que no curé
lágrimas que no vertí.

He visto muertes que no lloré
plegarias que no escuché
puertas que no abrí
puertas que cerré
amantes a las que dejé atrás
y sueños que no viví.

He visto todo cuanto se me ofrecía
y que no podía aceptar.

He visto las cartas que deseaba
pero que nunca recibí.

He visto cuanto podría haber sido
pero que jamás seré.

Un elefante con la trompa erguida
es una escalera hacia las estrellas.

Una ballena que emerge de la superficie del agua
es una escalera desde el fondo del mar.

Éstas imágenes son una escalera hacia mis sueños
éstas cartas
son la escalera hacia ti.

Mi corazón es como una vieja casa
cuyas ventanas llevan años sin abrirse
pero ahora
oigo que las ventanas se abren.

Recuerdo las grullas cernidas en el aire por encima de las nieves
en fusión del Himalaya
haber dormido sobre colas de manatíes
las canciones
las focas parvadas
el ladrido de la cebra
los trinos de las ranas arbóreas
los chasquidos del lenguaje de los bosquimanos
las orejas del Caracá
el vaivén de los elefantes
las ballenas que emergen del agua
y la silueta del Iland.

Recuerdo los dedos enroscados de los Merkats
me veo en el recuerdo
flotando en el Ganges
navegando por el Nilo
subiendo los escalones del Dahama y Asika.

Recuerdo
el deambular por los pasillos de Hashepsut
y los rostros de muchas mujeres.

Interminables mares
y miles de kilómetros de ríos.

Recuerdo
haber engendrado dos hijos
Recuerdo a mi esposa
las promesas
la colocación de la alianza matrimonial en su dedo
el alzado del velo
el beso
el vals
el instante en que saque el hueso de la suerte
el sabor de la tarta nupcial
Los pétalos del loto
flotando
en un cuenco de miel.

Cortar la granada por la mitad y cortar el durazno
Lo recuerdo todo
Pero no recuerdo
haber amado jamás

Jamás

Recuerda tus sueños

Recuerda tus sueños

Recuerda tus sueños

Recuerda

No puedo decirte
si te estás acercando
o si te alejas más.

Anhelo la serenidad que experimenté al contemplar tu rostro.

Tal vez si ahora me pudieran devolver tu rostro
me sería más fácil
recuperar el rostro
que yo mismo parezco haber perdido.

Pluma a fuego
fuego a sangre
sangre a hueso
hueso a tuétano
tuétano a ceniza
ceniza a nieve

Las ballenas, no cantan por que tengan una respuesta
cantan
porque tienen una canción.

Lo que importa
no es lo escrito en la página
lo que importa
es lo escrito en el corazón.

Así pues, quema las cartas
y deposita sus cenizas en la nieve
en los bordes de los ríos.

Cuando llegue la primavera y la nieve se funda
y el río crezca
regresa a la orilla del río
y relee mis cartas con los ojos cerrados.

Deja que las palabras y las imágenes bañen tu cuerpo como olas.

Relee las cartas con la mano ahuecada en la oreja
escucha las canciones del edén
página
tras página
tras página
vuela por la trayectoria del ave

vuela

vuela

Vuela.

Gregory Colbert

Escuchando: Enigma - The Gravity Of Love

Instrucciones Para Dibujar Un Ángel

Por Jorge Esquinca

Para dibujar el Ángel incida con violencia sobre su silueta en movimiento. Átela en pleno vuelo, jamás cuando duerme; todo Ángel duerme siempre con los ojos abiertos. Lance un delicado arpón, un garfio sutil. Comience la búsqueda en todo sitio luminoso, descubra en las paredes del aire la huella turbia de su sangre imposible. No se anuncie, no entre por la puerta, no establezca benévolas alianzas: podría sucumbir en el intento. Mantenga con lucidez una consigna: Nunca enamorarse del Ángel. Recuerde que quien cede al hechizo carga para siempre el fardo de esa lenta desdicha.

Proceda como un ladrón, trabaje en secreto, no confíe en otros ese proyecto insensato. Familiarícese con la paciente labor de los alquimistas: juegue con fuego, meta las manos en la llama de la vela; quémese las ingles, el vientre, escáldese la lengua, acostúmbrese a ser un incendio ambulante. No olvide los ojos, empiece con alfileres calentados al rojo vivo: prepárese a mirar en la luz.

Frecuente la compañía de aciagos personajes: viejas rameras, contrahechos, manipuladores de cadáveres; no excluya a los ciegos ni a los santones callejeros: ellos saben, ellos han visto. Visite los más sórdidos tugurios, revuélquese en el fango, consígase un alma perversa. Recuerde constantemente la consigna, para dibujar al Ángel es necesario resistirlo. No se entregue a la promesa de una plenitud espuria.

Persiga cierta clase de silencios, en ellos – se dice – habita por un instante la quietud del Ángel. Pero desconfíe, dude siempre, esa sombra que ahora cruza por la página podría ser solo una mentira del Ángel, una de las infinitas artimañas de las que se vale para confundirlo. Siga, sin embargo, todas esas pistas falsas: la mayor de todas es usted mismo. Usted mismo es el principal instrumento del Ángel. Tema siempre, el temor le pudrirá el corazón y alimentará su búsqueda.

Haga las cosas más inusitadas: converse con los muertos, recuerde que el Ángel no distingue. Conserve en todo momento una atención exacerbada, vigile, no duerma: el sueño es otra trampa, uno más de los múltiples rostros del Ángel. (Si acaso soñara despierto, si en ese agitado sueño se viera contra el lienzo convénzase de que aquella imagen que su mano traza con habilidades es la un Ángel falso, un mero espejismo que le fragua en el desierto en el que se ha convertido su vida).

En las tardes inútiles contemple largamente los espejos, cubra con ellos un cuarto de su casa, construya las perspectivas más equívocas, disuelva todo límite entre reflejo y objeto, coloque una lámpara votiva en el centro de ese laberinto: observe, siga la trayectoria inagotable de la flama, acostúmbrese a la fascinación del vértigo.

Está usted preparado para recibir al Ángel. Disponga cuidadosamente las armas: el agudo escalpelo, los ganchos, las mordazas: el látigo romano, los lápices, la tela inmaculada. No olvide la consigna, proceda con temor, sólo ese temor lo salvará.

Abandónese. No mire: ábrase al tacto de ese cuerpo deslumbrante. Piérdase en la llaga de esa carne amadísima, como el barco se precipita en el remolino del naufragio.

Hay que compadecerlos

He aquí uno de los poemas que más disfruto leer (por qué será? XD) de uno de mis autores favoritos: Oliverio Girondo.

Enjoy ^^



Hay que compadecerlos

No saben.

¡Perdonadlos!

No saben lo que han hecho,
lo que hacen,
por qué matan,
por qué hieren las piedras,
masacran los paisajes...
No saben.
No lo saben...
No saben por qué mueren.

Se nutren,
se han nutrido
de hediondas imposturas,
de cancerosos miasmas,
de vocablos sin pulpa,
sin carozo,
sin jugo,
de negras reses de humo,
de canciones en pasta,
de pasionales sombras con voces de ventrílocuo.

Viven
entre lo fétido,
una inquietud de orzuelo,
de vejiga pletórica,
de urticaria florida que cultiva el ayuno,
el sudor estancado,
la iniquidad encinta.

No creen.
No creen en nada
más que en el moco hervido.
en el ideal,
chirriante,
de las aplanadoras,
en las agrias arcadas
que atormentan al éter,
en todas las mentiras
que engendran las matrices de plomo derretido
el papel embobado
y en bobina.

Son blandos,
son de sebo,
de corrompido sebo triturado
por engranajes sádicos,
por ruidos asesinos,
por cuanto escupitajo se esconde en el anónimo,
para hundirles sus uñas de raíces cuadradas
y dotarlos de un alma de trapo de cocina.

Sólo piensan en cifras, en fórmulas, en pesos,
en sacarle provecho hasta a sus excrementos.
Escupen las veredas,
escupen los tranvías,
para eludir las horas
y demostrar que existen.

No pueden rebelarse.
Los empuja la inercia,
el terror,
el engaño,
las plumas sobornadas,
los consorcios sin sexo que ha parido la usura
y que nunca se sacian de fabricar cadáveres.

Se niegan al coloquio del agua con las piedras.
Ignoran el misterio del gusano,
del aire.
Ven las nubes,
la arena,
y no caen de rodillas.

No quedan deslumbrados por vivir entre venas.
Sólo buscan la dicha en las suelas de goma.
Si se acercan a un árbol no es más que para mearlo.
Son capaces de todo con tal de no escucharse,
con tal de no estar solos.

¿Cómo,
cómo sabrían
lo que han hecho,
lo que hacen?

¿Algo tiene de extraño
que deserten del asco,
de la hiel,
del cansancio?

Sólo puede esperarse
que defiendan el plomo,
que mueran por el guano,
que cumplan la proeza
de arrasar lo que encuentren y exterminarlo todo,
para que el hambre extienda sus tapices de esparto
y desate su bolsa ahíta de calambres.

Son ferozmente crueles.
Son ferozmente estúpidos...
pero son inocentes.


¡Hay que compadecerlos!

Oliverio Girondo